蜂场。
就在前面那片山坳里。
他咧嘴笑了一下，露出两排白牙。
“呵，迷失林的沁潮蜂场啊，就是你了。”
山坳里，几千名工人正在蜂箱间来回穿梭。
空气中弥漫着一股甜得发腻的蜜腥味，混着蜂翼震动时那种低沉的嗡鸣，震得人头皮发麻。
工人们的衣服上沾满了灰黄色的蜂蜡，手上的皮肤被蜂刺蜇得红肿溃烂，却没人在乎。
或者说，他们没资格在乎。
毕竟说到底，也不过是些贱民而已。
对于高高在上的贵族和巫师学徒们来说，贱民的命，那叫命吗？
连命都不叫了，还用在乎吗？
什么？
死了？
死了就死了呗。
贱民就像那杂草一样，要多少有多少。
不够了，随时去抓就得了。
蜂场北边搭着一排低矮的石屋，那是学徒们休息的地方。
此时，十几个学徒正围坐在最大那间石屋里。
长条木桌上摆着几盘烤肉、一壶蜂蜜酒，还有半筐刚摘下来的野果。
桌边的人三三两两地靠着，有人翘着腿，有人趴在桌上用匕首剔牙，有人端着酒杯慢慢地转。
坐在主位上的那个年轻男人比周围的人高出一个头，头顶斜斜长出一根青灰色的树枝，枝头还挂着三片卷曲的嫩叶。