苏长青坐在椅子上，没有出声。
朱元璋的眼眶泛红，浑浊的眼泪顺着眼角的褶皱淌下来，流进耳朵里。
“先生，你说实话，咱是不是个昏君？”
苏长青看着他。
朱元璋的手从被子里伸出来，抓住苏长青的袖口，指头没什么力气，只是搭着。
“咱到了下面，妹子还认不认咱？”
苏长青的袖口被拽住，他没有抽回去。
“标儿呢？”朱元璋的声音碎了，像干裂的泥地被踩过，“标儿会不会认咱？”
他说到朱标的名字时，整个人缩了一下，被子跟着抖。
苏长青低下头，看着那只枯瘦的手。
殿里的烛火又跳了一下，影子在墙上晃来晃去。
苏长青沉默了很久。
久到朱元璋以为他不会回答了，眼泪流得更急，嘴里开始念叨，先生你骂咱也行，你说咱是暴君也行，咱都认。
“重八。”
苏长青开口了。
朱元璋愣住，这个称呼他已经很多年没听过了。从当上皇帝那天起，没有人再叫过他这个名字。
“你是大明的开国皇帝，驱逐鞑虏，恢复中华，让百姓重新有了田种，有了饭吃。”
苏长青的声音很轻，像在说一件很久以前的事。
“功过，后人会替你算。”
朱元璋的手指攥紧了袖口。
“那妹子呢？标儿呢？”