缺口不大，一次只能进两个人，苏长青守在缺口正中间，断矛上下翻飞，每一矛都扎在要害上，没有多余的动作，没有花哨的招式，全是战场上磨出来的杀人技。
旁边的年轻士兵看傻了，攥着短刀站在那里，嘴张着，忘了合上。
“老哥，你到底是什么人？”
苏长青没理他，矛尖挑开一个蒙古兵的弯刀，反手一捅，捅穿了皮甲。
弹幕疯了。
“老祖一个人守一个缺口，杀疯了。”
“没用任何超自然力量，纯武技碾压。”
“这才是真正的守城人，不是什么大侠，就是一个老兵。”
蒙古兵退了。缺口前面堆了十几具尸体，血从尸体底下流出来，顺着碎砖往下淌，滴到城墙根底下。
苏长青把断矛杵在地上，喘了两口气，手背上全是血，不知道是自己的还是别人的。
那个年轻士兵走过来，手里端着半碗水，水是浑的，带着土腥味。
“老哥，喝口水。”
苏长青接过来喝了一口，把碗还给他。
“你叫什么？”
“赵小七，小旗。”
苏长青点了下头，没再说话。
入夜了。城墙上点着几堆篝火，火光摇晃，映着士兵疲惫的脸。城里的情况比城外更糟，粮食断了两个月了，树皮草根能吃的都吃完了，街上走的人全是浮肿的脸，眼窝深陷，走路都打晃。
苏长青坐在城墙根底下，背靠着墙，膝盖上放着断矛。赵小七蹲在他旁边，怀里抱着两个馒头，馒头黑乎乎的，掰开能看见里面掺着锯末。
赵小七把一个馒头递过来。
“老哥，吃。”
苏长青看了一眼馒头，摇头。