声音很低，不是汉语，不是蒙古语，不是波斯语，是一种更古老的语言，音节沉缓，像是从地底下滚出来的。每一个音节落下去，京观上的人头就安静一分，渗血的速度慢了，风停了，连蒙古兵码人头的动作都顿了一下。
弹幕刷得密密麻麻。
“老祖在超度亡魂。”“那是什么语言？听着不像任何现存的语言。”“地球意志自己的语言吧，比人类文明还古老的。”
念完了，苏长青收了声，转身要走。
一声号令从身后传来，蒙古语，声音粗厉。
“那个人，射死他。”
术赤骑在马上，铁甲银盔，脸上有一道从额角划到下巴的旧疤，他盯着苏长青的背影，手里的马鞭指着他。
弓弦声响成一片。
数百支箭从蒙古阵列里射出来，箭矢密得像一片黑云，带着破空声扑向苏长青。
箭到了他身前三尺，全掉了。
不是被弹开的，不是被挡住的，是自己掉的，像是箭杆突然失去了所有力气，箭头朝下，哗啦啦落在地上，插在沙地里，密密麻麻一片。
术赤的马往后退了两步，马打着响鼻，前蹄刨地，不肯往前走。
术赤攥着缰绳，盯着苏长青的背影，喉结滚了一下，没再下令。
苏长青转过头，看了一眼术赤身后列阵的蒙古骑兵。
几千人的方阵，铁甲弯刀，从草原一路杀到中亚，杀了多少城，屠了多少人，脸上全是漠然的表情，杀人对他们来说跟放羊一样平常。
他看了几息，转回头，往西边走。
风沙从地平线那头刮过来，沙粒打在脸上，他眯了一下眼，灰布衣裳的下摆被风卷起来，身影在风沙里越来越淡，越来越小，最后看不见了。
术赤坐在马上，盯着他消失的方向，盯了很久，回头看了一眼地上插满的箭矢，手里的马鞭攥紧了，又松开。
画面碎了。
全息投影的光散开，苏长青的客厅重新亮起来，茶几上的茶杯还冒着白气。
苏念抱着靠枕，声音闷闷的。“哥，那些书还在吗？”