所以他签了。
一年，两年，五年，十年。
他以为只要手续齐全，就不是他的责任。但老所长的话，这些年一直在他脑子里转——“手要稳，心要正。”
他的手没有稳过，他的心，早就偏了。
周德明闭上眼，深吸了一口气，然后睁开。
他站起来，走到厨房，打开柜子，从最里面翻出一个旧帆布袋。
米白色的帆布已经发黄，边缘有些线头脱了，袋口印着一行褪色的红字——“柳河镇财政所，1998年。”
这是老所长退休那年留给他的。
老所长说：“德明，这个袋子跟了我十年。现在我把它留给你。以后你用得上。”
他一直没用，今天该用了。
周德明把帆布袋放在茶几上，打开那个黑色垃圾袋的结。
一股霉味扑面而来，混着垃圾桶里沾上的馊味。
他没有皱眉，一摞一摞地把凭证从垃圾袋里拿出来，码在帆布袋旁边。
2018年的。2019年的。2020年的。
每一本都发黄了，边角卷曲，纸页发脆。
周德明翻开第一本2019年的凭证，那笔50万的付款凭证还在第一页，合同、发票、验收报告，附件齐全。
方志文的签字在审批栏里，龙飞凤舞；
钱程的签字在验收栏里，工工整整；
他自己的签字在最下面，规规矩矩。
他盯着自己的签名看了几秒——那三个字，他签了二十三年，从未像今天这样沉重。
他没有犹豫，把这份凭证单独抽了出来。