码头方向传来号子声，隐隐约约，混在市声里听不真切。
陈平往回走，路过集市西侧，远远听见叮当的打铁声。
节奏稳，落点实，是老孙的锤子。
他脚步放慢，走到铁匠铺门口停下。
铺子里，老孙背对着门，正夹着一块烧红的铁料在砧板上锤。
铁牛在旁边拉风箱，石头蹲在角落收拾废料，两人见了陈平，各自点了个头，没有开口。
叮当，叮当。
老孙手上没停。
陈平走进去，在老孙身侧站定，等他这一轮锤完。
铁料颜色暗下来，老孙把它扔进淬火桶，呲的一声白雾腾起。
他转过身，扫了陈平一眼，没有说话。
“一个月后的山阳城，我可能去不了了。”陈平直说。
老孙拿起旁边的破布擦了擦手，没有问为什么，只是嗯了一声。
铁牛往这边看了一眼，又把目光移开了。
老孙把破布搭回铁砧边沿，抬眼看了陈平片刻，干瘪的嘴唇动了动：“你现在那双手，是个铁匠的手了。”
他顿了顿，转身重新去夹料：“什么时候想来，来就行。”
陈平没有说话，拱了拱手，转身出了铺子。
叮当声重新响起来，在身后一下一下，稳得像块石头。
回到院子，推开院门，一股莫名的鲜香扑面而来。
不是那种寻常的炒菜味，是那种从骨子里熬出来的浓郁，虽带着一点河腥，却不叫人反胃，反而往鼻腔里钻，莫名让人口中生津。
陈平顿了一步。