这位年近六旬的大夏兵部尚书、沙场宿将，双膝猛地一软，直直地跪倒在了太和殿的金砖上。
“咚”的一声闷响。
他跪在那里，两条铁打的手臂撑在地面上，青筋暴突的双拳死死砸在金砖上，头低得几乎碰到了地面。
他的肩膀在剧烈地颤抖。
那种颤抖不是恐惧，也不是悲伤。
是一种无法遏制的、从骨髓深处翻涌上来的悲愤与无力。
他和陈玄相识三十年。
三十年来，他们一个执刀，一个执笔。一个守边关，一个守法度。他们在这座朝堂上并肩站了三十年，一起扛过多少风雨、挨过多少冷箭。
而今天，他亲眼看着这个老朋友，从那座承天门的角楼上擂响了百年未响的登闻鼓，挨完了三十记杀威棒，拖着一道血路走进了这座金銮殿。
他亲眼看着他被天子压下了证据，被丞相堵死了退路。
他亲眼看着他笑了，疯了，然后——
撞了。
碎了。
没了。
太和殿内，没有人说话。
一腔忠魂，一只破碗。
俱碎。
碎在这座大夏王朝最金碧辉煌、最冠冕堂皇的殿堂之上。
碎片上映着宫灯的光辉，映着龙椅的金黄，映着满朝衣冠的紫与绯。
也映着——
一个王朝的耻辱。