谢尔盖·维克托罗维奇·科洛莫夫。
七十岁，头发全白了，梳得一丝不苟，脸上的皱纹像刀刻的，眼窝深陷，眼睛是灰蓝色的，看人的时候不眨，像猫头鹰。
他穿着一件深灰色的高领毛衣，外面套着一件旧军装外套，肩膀上没有军衔，但洗得发白，磨出了线头。
他靠在椅背上，手指交叉放在小腹上，看着叶莲娜。
他的目光很平，不急不躁，像在看一幅画，又像在看一个棋子。
「叶莲娜。」他的声音不高，很稳，像结了冰的河面底下的水流。「坐。」
叶莲娜没坐。
她站在办公桌前，双手插在风衣口袋里，攥着冰冷的匕首。
科洛莫夫也没勉强，他松开交叉的手指，从桌上拿起一份文件，翻开，看了几秒，又合上。
「你的报告我看了。五个人进山，一个人出来。大胡子死了，双胞胎死了，瘦高个死了，向导也死了。只有你活着。」他把文件放在桌上，用手指轻轻敲了敲封面。「我需要一个解释。」
叶莲娜看着他。
「报告里写得很清楚。山里有东西。
不是人，不是野兽。是僵尸。
清朝的僵尸，一品武职，借了龙脉。我们打不过。」
科洛莫夫盯着她看了好几秒，然后把目光移到窗外。窗外是莫斯科河，河面结了冰，冰上覆着雪，灰蒙蒙的，像一条死去的蛇。
他看了几秒，然后转回头，看着叶莲娜。
「僵尸？」
他的嘴角动了一下，眼神里透着几分审视。
「你接着说。」
叶莲娜把手从口袋里抽出来，把玩着那把匕首。
这是多年来，她养成的习惯，她在科洛莫夫面前从不完全放松。