米兰的夜，雨刚停。
下榻酒店的走廊里，还飘着一股庆功啤酒和香槟混在一起的味道。
圣西罗那场让二追三，把每个人的力气都榨干了，可真躺到床上，又没一个睡得着。
谢砚摊在房间的椅子上，腿肚子还在一下一下不受控制地跳。
同屋的赫迪拉靠在床头，膝盖上压着个冰袋，眼睛半闭，手指还在被子上无意识地比划。
大概是在复盘他下半场那脚策动绝杀的转移。
门没敲，直接被人从外面推开。
c罗探进半个身子，目光一扫，精准锁定了谢砚，举了举手里的手机。
“砚宝，起来，拍张合照，我要发instagram。”
谢砚连眼皮都没抬：“赛场上那么多镜头对着还不够？还专门回房间拍？”
c罗翻了个白眼：“少废话，赶紧的。不是谁，都有资格上我的推特。”
赫迪拉：“……”
行吧。
你俩聊，我一个好歹踢满全场的，就静静坐在床上，看你们两个装逼。
谢砚磨磨蹭蹭地直起身：“等等，等我戴个帽子。”
他从包里翻出鸭舌帽扣上，又扭头看向床头，“萨米，要不要一起？”
得，还是谢砚会做人。
赫迪拉心里那点“我是不是多余”的小情绪瞬间被抚平，可他还是摆了摆手，指了指自己膝盖上的冰袋和一身皱巴巴的衣服：
“不了，我这副样子就不上去丢人了，你俩拍。”
c罗已经不耐烦地把谢砚薅到了窗边的灯下，左挪右挪，亲自指挥角度：
“脸往这边一点，笑——你那是什么表情，像被警察盘问。”