替补席上，德布劳内的身体微微前倾。
他没有欢呼，只是死死盯着那个白色的22号。
那个球，是他传出来的。
哪怕这一下，看起来像是运气。
但是丁丁知道，那绝不是运气，谢砚看到了，他也看到了。
这不是传歪了，那是唯一能落球的点，是进球的8号没跑对，却又误打误撞踢进去了。
……
千里之外的一座城市，陈家的客厅，比一个五人制球场还要宽敞。
整面墙的落地窗，进口的大彩电，茶几上是刚切好的水果。
陈书友的父亲坐在沙发正中，过年的西装都没换，手里捏着半杯茶。他的母亲坐在一旁，手心全是汗。
陈家是做生意的，家境殷实。
给儿子取名“书友”，本是盼着他一辈子与书为伴，安安稳稳，将来接管家业。
谁也没想到，这孩子偏偏迷上了那颗黑白相间的球。
为了踢球，他和家里吵过多少回。
父亲摔过他的球鞋，母亲背地里抹过泪，到最后，到底是拗不过他，眼睁睁看着他一路踢去了德国。
父亲嘴上不说，心里却始终憋着一口气。
踢球，能踢出什么名堂？
所以当陈书友横在半空，用一记蝎子摆尾把球撩进空门的时候，整个客厅，安静得落针可闻。
陈父手里的茶杯，停在了半空。
他下意识地站起身，往前凑了两步，像是不相信自己的眼睛。
屏幕里，儿子摔在草皮上，又连滚带爬地站起来，张着嘴，笑得像个傻子。