星火。残诗里的词。祖龙引星火。我没跟他说墙上那两句诗，一个字都没提。他也不知道那两个字就钉在c-7的墙上。
“我哥起的名字。”李延安进驾驶位，顺手拍了拍舱壁上的灰，“我不知道什么意思。他没说。”
他把防水包扔进后舱，钻进驾驶位。
“能飞。”他摁下启动钮，引擎闷吼一声，整条船跟着抖了一下，稳住，“但别问我护盾能扛几发。我不知道。”
通道是死的，只比船身宽出不到一米，两边各剩半截手掌的距离。
李航掌舵，两只手攥着操纵杆，手心有汗，杆上全是汗渍磨出来的亮光，可手稳。船往前一寸一寸地挪，舱壁上的应急灯一盏一盏从头顶滑过去，光划过他的脸，旧疤一明一暗。
我后颈那根线震了一下，往左偏。
“往左。”我说，“我上次走过，左边那条岔道宽一点。”
李航没问我是怎么“走”的。他见过我对着墙一站就是半天的样子，见过我摸那道刮痕时手指头怎么发白。他信这根线，比信导航信。
舵往左压了一点。船蹭着左边舱壁，铁皮轻响，没刮。
“直走。”
他推杆。
“前面右拐。”
“再左。”
通道黑，导航屏上那半截绿光还不如我后颈这阵震。震得密，就是近；震得淡，就是远。我闭了一下眼，拿脑袋当指针，指哪儿他走哪儿。
“你比导航靠谱。”他声音压在引擎底下。
“芯片的感应不是摆设。”
通道出口的白光一下子撞进来，刺得我眯了眼。扫描屏边角跳了一下。
李航的手立刻从杆上挪到应答器上。“巡逻艇。别动。”
他拧了一下旋钮，屏幕上滚出一串注册码——废弃货船，编号xc-774，登记地还是三年前的旧港区。
“坐着别动。”他重复了一遍，这回是对自己说的。