三千骑像三千把刀刃，在东吴前阵中犁出一道又一道深可见骨的血色沟壑，将原本完整的阵型切成碎片，再碾成粉末。
张辽已经突进到距离中军不足三百步的位置了。他勒住马，刀锋上还挂着半截断落的旌旗布角，玄铁甲上溅满了暗红色的血渍，呼吸急促而平稳，像一头刚刚撕开猎物的老狼。
孙权望着那道身影，他忽然想起了一个词：宿命。
这个词像一枚冰凉的铁钉，不偏不倚地钉进了他的胸口，带着许多年前那一夜的寒意，沿着血脉一寸一寸地蔓延开来。
那一刻他忽然明白了。无论他自称汉高祖转世也好，无论他号称四十万大军也好，只要那道"张"字旗号还立在这片战场上，他就永远无法打赢。
他退了半步。只退了半步。可那半步已经足够让身边的人看懂。
"传令，"他的声音忽然低了下去，带着一种被抽空了什么的疲惫，"前军后撤，收拢阵型。再战无益。"