那一瞬间，林青云感受到了什么叫“锋利”。
不是刀割皮肤的刺痛，不是利器加身的恐惧，而是一种更深层的、源自灵魂的战栗——
仿佛那一剑斩下来的同时，就已经在他的意识中留下了一道不可磨灭的“裂痕”。
意识会被斩断。
记忆会被斩断。
甚至连“存在”本身，都有可能被这一剑从根源上抹去！
这就是《寒刃吟》的真意——
不是“像”利刃，不是“比作”利刃，而是“我就是”利刃！
每一句诗，都是一次斩击。
每一个字，都是一道锋芒。
林青云的瞳孔骤然紧缩，下意识想要后退，却发现自己的身体根本无法动弹。
就在剑锋即将触及他头颅的瞬间——
“嗡——”
所有画面如镜花水月般破碎，化作无数光点消散在空气中。
林青云猛地回过神来，大口喘息。
他发现，自己还站在石碑前，手心依然按在那微凉的青石表面上。
周围是安静的碑林，日光透过树叶洒落，斑斑驳驳。
似乎什么都没有发生。
但林青云知道，有许多东西已经发生了变化。
他感觉自己的灵魂之中，似乎有什么东西被消耗了一点点——
就像是一盏油灯中的灯油，被人轻轻舀走了一勺。