突然，他笑了起来。
“死了啊……”他喃喃自语，“真好。”
他站起身，看都没看地上的尸体，转身走到书案前，抽出帕子，慢条斯理地擦手上的血。
擦得很仔细，一根手指一根手指地擦。
擦完，他把染红的纸团了团，扔进火盆。
火光地窜起来，映着他半边脸，明明灭灭。
“处理干净。”谢危说，“准备一下，明日出使凌川。”
“是。”
黑衣人拖走尸体，擦干血迹，很快，房间里就像什么都没发生过。
只有空气里，还残留着淡淡的血腥味。
谢危站在窗前，看着外面漆黑的夜，眼神幽深。
...
使团出京那天，是个难得的晴天。
谢危坐在马车里，闭目养神。
车外马蹄声车轮声混成一片，还有随行官员低声交谈的嗡嗡声。
走了半日，正午时分停下休整。
谢危下了车，和几位同行的官员打了招呼，目光随意扫过队伍，却一顿。
不远处，一群护卫士兵正围着水囊喝水。
里头有个瘦小的身影，穿着不合身的军服，帽檐压得很低，正低头掬水洗手。
谢危瞳孔微眯，走了过去。
那人似乎察觉到什么，身子一僵，慢慢抬起头。