他又开口了，声音拔高了一点，像是想找回点白天骂人的气势：
“行。行啊。她有本事就这辈子都别再回来。我安建国就当没养过这个闺女。”
这话说得硬，可那硬是撑出来的。
吴桂芬听得出来，他那嗓门提上去又落下来，落得比提上去的时候还快，像一只气球，看着鼓，一戳就瘪。
他又顿了顿，像是等谁接话，可没人接。
他咽了口唾沫，喉咙里咕噜一声响。
然后，像是跟自己较劲似的，他从牙缝里挤出一句：
“她不来，我还不稀罕呢。死了也不用她来哭。”
这话说完，他自己先沉默了。
吴桂芬躺在陪护床上，眼睛睁着，看着天花板。
她听出了他那话里的颜色——从前他撂狠话，那狠话是带火的，烧得人不敢近身。
今天的狠话，是纸糊的，看着有模有样，可里头是空的。
她跟他过了四十年，头一回听出他话里空。
那空里头，有气，有恨，可更多的，是一点他死活不肯认的——落寞。
他老了。
吴桂芬忽然这么想。
他真的老了。
老到骂人都不像从前那么有底气了，老到撂狠话都像是在给自己壮胆，老到女儿不来，他除了在黑暗里嘟囔两句，什么也做不了。
她没接话。
她也不知道该接什么。
过了好一会儿，安建国的呼吸声慢慢沉下去了。