白老蹲在废炉前，用一片竹刀挑起一块焦黑残渣，凑到鼻尖。
闻了一口。
他的手抖了一下。
又闻一口。
抖得更厉害。
满场鸦雀无声，只听得见老头粗重的呼吸。
半晌，白老抬起头，浑浊的眼睛直直盯着林济，一字一顿地问：
“这炉丹，你入炉之前，对药材做了什么。”
几百道目光，唰地钉在林济身上。
方才笑得最响的赵贵，脸上的肉不动了。
林济拱了拱手，老老实实：“回供奉，发霉的，洗了洗。”
“洗了洗？”
白老捏着那块残渣，手又开始抖。
“老夫炼丹四十年。这残渣里藏着一缕药香，走的是温润中正的路子。可这条路子本身——”
他停住，咽了口气。
“老夫闻了一辈子，从、来、没、闻、过。”
“药材发霉，你跟我说，洗了洗？！”
林济没答。
他肩膀边上，小灶忽然不动了。
从炸炉到现在，她一直在报数、在嘀咕、在嫌他炸得不够狠。
这一会儿，她一句话都没有。