“壳上这道缝，”他说，“你撬的？”
“它自己裂的。”
白老的手抖了一下。
很轻，可林济看见了。
“自己裂的。”老头把这四个字重复了一遍，声音干得像两块石头磨。
他把丹放回布上，退了一步，在门槛上坐下来。
坐了很久，一句话没说。
天彻底黑了。院子里的风把门吹得晃了一下。
“四十年前，”白老终于开口，“我见过一枚自己裂的。”
“谁炼的。”
白老没答。
他站起来，一只手撑着门框，站了一会儿。
“你这枚，”他说，“比那枚好。”
说完就走了。门没关严，风一吹，慢慢地开了一道缝。
林济站在门里，站了很久。
他回到案边，把六枚丹一枚一枚摆开，摆成一排，看了两遍。裂了缝的那枚放回最东头，用软布盖上。
“你怎么不追出去问。”小灶说。
“追出去问，他会说。”林济把布角掖好，“说完，他就再不会进这个院子了。”
“那你打算怎么办。”
“等。”
“等到什么时候。”