林济站在他对面，没说话。风吹过来，把他衣角掀起一角，又落下。
“还有一件事。”白老把袖子里的手伸出来，掌心向上，摊着，摊得很平。
“这个给你，丹阁供奉的私印。”
掌心里是一枚小印，只有拇指盖大，铜的，边角磨圆了，磨得能照出一点天光。
“我用不上。”林济说．
“你当然用不上。”老头把印收回去，收进袖子又拿出来，“这印不盖在任何纸上。你揣着，揣在贴身那层。”
“揣着做什么。”
“壮胆。”白老站起来，把印塞进他手里，塞得有点重，“你三日那天要开的，不是一只罐。”
林济低头看那枚印。铜是凉的，边角磨得光，光得像被人摸了几十年。
“三十年前那一行字是我看的。”白老往门口走，走得不快，“我要是看走了眼，那是我的事。你要是开不出来，那也是我的事。”
他走到门口，停下，一只手已经搭在门闩上。
“可我告诉你一件事。”
“您说。”林济抬头看着白老．
“我看了一辈子册子。”白老背对着他，声音从门口飘回来，“册子上写着“内空”的，十只有八只，是真空的。”
“那两只是什么。”
白老没回头。
“是没法写的。”
他推开门，走进院子里的黑，黑把他的背影一口吞了。
夜里，他没睡。
灯点到二更，他把灯芯掐短了，只留一点，那点火苗小得像一粒豆。
“你不睡。”小灶说。