“谁啊。半夜三更的。”
“老头，刚才有没有人进来。”
“有啊。”楚啸天心一紧。“一个收破烂的，刚走。往西边去了。”
“你他妈——”
手电光往西晃。脚步声往西跑。
楚啸天没动。等了三十下心跳。铁皮那边没声了。他慢慢爬起来。怀里铁盒冰凉，表壳贴着心口，秒针一下一下，跳。他往东跑。
草很深，碎砖绊脚。跑出两百来步，回头。仓库那头有灯，一辆黑色越野停在土路口，车灯对着南门。三个人影围着孙老。老人坐在马扎上，搪瓷缸捧在手里。
楚啸天咬牙，转回身往东。脚下是荒草，再往前是断墙，墙那头有路。他翻过去，落在水泥地上。路灯亮着，一辆出租车停在路边，司机趴在方向盘上打盹。他敲窗户，司机惊醒。
“去哪。”
“上京医院。”
车起步。楚啸天靠在座椅上，手伸进怀里。铁盒在，表在，平面图在。他闭上眼。孙老那句话在脑子里转：三个人名。第三个——他没说完。
楚啸天把表从怀里摸出来。表壳裂过，花瓣纹合不拢，透出一条细缝。他把表举到路灯下，光从缝里透进去。表壳内壁，三个名字下面，还有一行。他刚才没注意。
最底下，刻着两个字。孙平。
楚啸天看着那两个字。秒针跳了一下，两下，三下。他把表攥紧。车窗外，路灯一盏一盏往后退。