凉凉的风吹着凉凉的竹。
小屋前。
白云生刨出他小时候和白鹭洲一起埋下的竹叶青，泥封的坛盖上还能隐约辨出他的小手印。
这坛酒已经酿了五十年，又在地下藏了十一年。
时间没有长短，但生命有。
记忆没有虚实，但生命有。
所以有的人会变得奇怪——他们用酒来丈量时间，也用酒来模糊记忆。
白云生拍下泥封，举坛便饮，穿肠过肚，痛快何哉！
遥想当年，一老一少，推杯换盏，嬉笑怒骂。
却看此时，一人伏竹，孤灯盏影，尽是哀乐。
上弦月，不周云；大泽水，酒香浓。
唯有上好的竹叶青才能配得上此等上佳的风月。
而风月中，却只有竹叶里的风声。
【作者题外话】：第四篇《觉醒》开始！