不是一队一队，是一片一片。
黑甲在灰蒙蒙的晨光里，泛着冷硬的光。
陌刀刀尖沾着暗红的血痕，是昨夜留下的，还没来得及擦净。
脚步声齐得可怕。
像一个人在走。
震得窗台上的针线盒轻轻跳。
针滚了一地，他不敢弯腰捡。
前排铁甲兵从窗下走过。
面甲缝隙里的眼睛，空的。
看街，看墙，看缩在窗后的人，都一个眼神。
像在看石头。
不抢东西，不踹门板，不吆喝。
只是走。
整条街只剩铁靴碾过青砖的闷响，连一声咳嗽都没有。
张裁缝的手在抖。
他见过京营兵——路过商铺顺手牵羊，踹门讨水，调戏妇人，什么都干。
他见过御林军——盔甲光鲜，走路松垮，嘴里永远嚼着东西。
从没见过这样的兵。
像一台台没感情的铁疙瘩，只知道往前走。
隔壁王老头的念经声，隔着墙飘过来。
抖得不成调，念几句就断了。