风没这么匀。一下一下，踩着点子往这边压，越来越密，越来越沉。
“穆叔。”他嗓子发紧。
“嗯？”
“你听。马蹄声。”
穆老兵睁开一只眼，侧耳听了听，嗤笑一声：“雪大，风声。这黑灯瞎火的，谁往城外跑，嫌命长？”
阿克敦没接话。
他扶着垛口慢慢直起身，探着脖子往外瞅。城外白茫茫一片，雪雾裹着夜色，三步外看不清人。可那声音越来越近了，不是风声，是马蹄，很多很多马蹄，踩在积雪里，闷响连成一片，震得脚底下的木板都发颤。
雪雾尽头，忽然出现了一道细线。
很细，像有人用白墨在宣纸上划了一道。
阿克敦眨眨眼，睫毛上的冰碴掉下来。
再看。
那线粗了，宽了，像涨潮的白浪，正往这边铺天盖地涌过来。
白的。
全是白的。白马，白甲，连刀光都泛着雪似的冷光。
“穆叔！”他声音劈了叉，手指着城外，胳膊抖得像筛糠，“那……那是什么？！”
穆老兵猛地站起来，几步跨到垛口边，眯着眼往远处看。
白线变成了白潮，马蹄声炸成了闷雷，滚得地动山摇。
他脸上的血色，一点一点褪得干净。
抓着城砖的手指，指节捏得发白，指甲盖都泛了青。
“白甲……”阿克敦还懵着，“是咱们正白旗的？”
“不是。”