卯时末，崇政殿。
炭火噼啪炸着火星，却烘不散殿底的寒气。
代善坐在上首，指尖捻着老山檀佛珠。珠子被盘得油亮，蹭着他指节上的老人斑，一下，又一下。
他闭着眼，嘴唇微动。不是念经，是在算粮草，算兵力，算多尔衮什么时候能从朝鲜滚回来。
算来算去，心就沉一分。
八旗八成精锐被带走，盛京这两万多残兵，能不能撑到主力回师，天知道。
多铎歪在侧边椅上，早饭摆了半桌，粥凉透了也没动几口。宿醉的头疼还没消，他骂骂咧咧拨着咸菜：
“济尔哈朗越老越怂。昨儿还扯什么明军绕后，我看他是被大雪龙骑吓出癔症了。几百里雪窝子，他们飞过来？”
代善没睁眼，声线发沉：“朱慈烺是个疯子。别拿常理揣度他。”
话音刚落。
“呜——”
一声号角刺破风雪，短促，尖利，像根冰锥扎进殿里。
多铎手里的筷子“咔”地顿住。
“哪来的号？”
代善猛地睁眼。
浑浊的眸子里精光一闪，他侧耳听着。
第二声号角跟着响，更近，更急，清清楚楚从东门方向砸过来。
殿外瞬间乱了。
脚步声、呵斥声、雪地里的奔跑声，搅成一团。
一个传令兵连滚带爬撞进来，左脚靴子跑没了，裹脚布冻得硬邦邦，磨得全是血泡。他“噗通”砸在门槛上，喘得像破风箱：
“礼……礼亲王！豫亲王！东门……东门有喊杀声！”