他走到最大的那个坟堆前，蹲下来。
那是屠盼归的坟。
他从怀里掏出那封信，放在坟前。
“你爹给你的。”他说，“迟了三年，可总算到了。”
他又掏出那三块玉佩，放在信旁边。
“你们一家人，在一起了。”
他站起来，看着那些坟堆。
二十三个小的，一个大的。二十三个孩子，一个父亲。他们在活着的时候没能在一起，死后终于团聚了。
风从山坡下吹上来，吹动坟前的野草，吹动那封信的边角。
沈万金和小七站在远处，看着那个站在坟前的年轻人。
夕阳把他的影子拉得很长，长得像一条路，一条通向远方的路。
过了很久，花痴开转身，往回走。
走到沈万金身边的时候，他忽然说了一句话。
“屠念山这辈子，没赢过一次。可他最后，赢了。”
沈万金没听懂：“什么？”
花痴开没有解释，只是继续往前走。
他想起屠念山信里的那句话。
“爹这辈子，没赢过一次。可爹不后悔。”
不后悔。
这三个字，比什么都重。
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