帕科不停地开枪，开枪，开枪。
突然，他身边的一个同志闷哼一声，倒了下去。
帕科扭头一看，那个同志额头上有个血洞，眼睛还睁着。
他有些愣住了。
“帕科！开枪！”安东尼奥的吼声惊醒了他。
他转过头，继续开枪。
但敌人越来越近了。二十米。十五米。十米——
忽然，有人扔出一个燃烧瓶。火光照亮了夜空，几个叛军浑身着火，惨叫着在地上打滚。
那是工人们最后一个燃烧瓶了。
叛军很快就打进了阵地，然后，白刃战开始了。
叛军的士兵冲进街垒，和工人们扭打在一起。刺刀、枪托、拳头、牙齿——什么都用上了。
帕科和一个叛军士兵扭打在一起。那个人比他高，比他壮，把他按在地上，双手掐着他的脖子。帕科的脸憋得通红，眼前开始发黑。
就在这时，那个士兵忽然松开了手。他低头一看，安东尼奥站在后面，手里拿着一把沾血的刺刀。
“起来！”安东尼奥把他拉起来。
帕科爬起来，大口喘气。他看见安东尼奥的腿上又开始流血了。
叛军被打了回去。这一次进攻，又被挡住了。
但防线上的工人，又少了一些。
与此同时，叛军阵地后方。
临时指挥所里，烟雾缭绕。桌上的地图摊开着，上面画满了箭头和圈圈。
指挥官阿尔弗雷多·德拉蒙塔尼亚上校站在窗前，背对着众人。
一个参谋正在汇报。