“上校，第八次进攻被打退了。我们损失了大约一百五十人。”
德拉蒙塔尼亚猛地转过身。
“一百五十人？第八次了！对面只是一群没受过正规训练的工人！一群泥腿子！拿着铁锹和扳手的乌合之众！你们打了八个小时，拿不下一个街垒？”
参谋低着头，不敢说话。
德拉蒙塔尼亚走到他面前，手指戳着他的胸口。
“告诉我，为什么？为什么我的正规军，打不过一群工人？”
参谋抬起头，声音有些发颤。
“上校，他们……他们用人命在填。我们打上去，他们用人命挡。我们打上去十次，他们就用人命挡十次。他们不怕死。他们……他们疯了。”
德拉蒙塔尼亚愣了一下。
“不怕死？”
他想起自己年轻时在摩洛哥打过仗。那时候他见过里夫人的战士，也是不怕死的。
但他一直以为，那是因为那些人是野蛮人，是异教徒，是不知道生命可贵。
可现在，这些人——这些西班牙人，这些工人，这些他眼里的“乌合之众”——也不怕死。
为什么？
他不能理解。
他拔出腰间的手枪，抵在参谋的额头上。
“听着。我再给你最后一次机会。现在，把所有能动的部队都派上去。
冲锋，冲锋，再冲锋。如果下一次冲锋还拿不下那个街垒，你就不要回来了。”
参谋的脸惨白。
“是……是，上校。我亲自带队去冲，保证把阵地拿下！”
他转身跑了出去。