“我是武人，于诗词一道并无涉猎。”
唐舜轻声说着，“昨夜所作，不过是借人之口传唱，算不得著作。”
这是实话。
秦温书一阵无言。
这都算不上著作，那什么才能算？
他正要开口，唐舜却一抖手里的宣纸，朝着李书瑶开口，“你要的诗，我已经写完了。”
李书瑶眼睛亮起，一把夺过，细细品鉴起来。
映入眼帘的，是唐舜刚劲有力，充满武人风采的笔锋。
横，如阵前横戈，沉凝开阔。
竖，如长枪立地，刚直不折。
弯，如劲弓满月，蓄力千钧。
钩，如吴钩回锋，冷锐逼人。
一笔一画不带半分文弱脂粉气，全是武人刀枪里磨出来的刚硬力道。
再看诗文，只觉一股杀意扑面而来！
李书瑶忍不住低声吟哦起来：
“誓扫匈奴不顾身，三百札甲丧胡尘。”
“可怜秀水河边骨，犹是春闺梦里人。”
初闻第一句，只觉唐舜大开大合，满是沙场慷慨。
可第二句，却是三百兵卒死于匈奴刀下。
秦温书几人叹一句将士忠勇，也就过去了。
可最后两句，却像是一记重锤，狠狠敲在了他们心头，让他们喉咙发紧，半晌回不过神。