没有人来烧纸，没有人来添土，坟前连一块碑都没有。
那坟里埋的是谁？
是他张信。
他在那坟里烂了很多年了，骨头都酥了，风一吹就散了。
他娘在庵堂里念经，不知道她儿子已经烂成了一堆土。
张信的眼眶忽然有点发酸。
他赶紧眨了眨眼，把那点酸意压下去。
“那就好好活着。”朱樉说，声音里多了一丝暖意，像冬天里忽然照进来一缕阳光，照在人身上，暖洋洋的，“活着，才能替本王办事。”
张信鼻子一酸，眼眶有些发热，眼珠子像泡在温水里。
他赶紧低下头，不敢让车帘后面那双眼睛看见。
喉结上下滚了一下，像在咽什么东西，声音有些闷，像从瓮里发出来的：“是。”
“还有一件事，”朱樉忽然道，语气随意得像在说今天吃什么，“你去的时候，看看李友直那两个儿子。
回来告诉本王，大的像谁，小的像谁。”
张信愣了一下，眉头微微皱起，脸上的表情像踩到了一块不该踩的石头，硌得慌：“殿下怎么忽然关心起他的儿子来了？”
“你只管看，别多问。”朱樉的声音淡淡的，却带着一种不容置疑的分量，像一块石头压在心口上。
“是。”
至于这户人家什么来头、跟秦王什么关系，秦王没说，张信也不问。
在官场混了这些年，他比谁都明白，主子不说，你就别问。
问了，是找死；不问，才是保命。
这里头的分寸，拿捏得好，步步高升；拿捏不好，人头落地。
张信能活到今天，靠的就是这份眼力见儿。