台下三百多道万族虚影却齐齐安静，连最前方那名刚从武戏中退下的披甲角色，也缓缓放下了拳头。
青衣娘子重新登台。
她从桌边走过，一条水袖搭上左侧木椅。
那椅子先化作王座，转眼又成了囚车，再一个回身，椅背已像荒野中一块经受多年风雨的无名石碑。
白鼻小子没有插科打诨。
他收拢肩膀，手中折扇在桌面轻点三下。
起初，书生还坐在满桌卷册后，身前令旗如林。
而后，令旗已经倒去大半，卷册边缘也泛起枯黄。
三下后，桌上只剩一盏孤灯。
青衣娘子的水袖从灯前掠过。
“沙。”
那声音轻得连怒江水声都压不住，台下却没有一道虚影出声。
一名身披华服的鲛族角色抬手碰了碰眼角，指尖带下一点水光，不知是泪，还是故乡海潮留下的幻影。
王朝的兴衰，行路人的聚散，少年抬眼时的意气与老者合上书卷时的迟暮，都在一桌二椅之间缓缓流过。
没有战鼓，也没有兵刃。
一缕缕苍白中带着微金的岁月气息，却从台下万灵的悲欢中升起。
它们没有投入暗红王旗。
而是越过戏台屋脊，继续向精神海高处飘去。
悬在天边的言灵祭坛轻轻一震。
坛身上的古老符文次第亮起。
文相书生每翻过一页，烛身便向上凝聚一分。