他想开口反驳，却发现喉咙像是被人掐住了，一个字都说不出来。
陆怀瑾这首诗，骂人不带脏字，却比任何脏话都要刺骨。
最关键的是，他骂得堂堂正正，骂得光明正大。
你要是跳出来反驳，那不就等于承认自己就是那个“宵小”？
谢文远只能打落牙齿往肚里咽。
时间一点点过去。
诗会还在继续，但气氛已经完全变了。
人们交头接耳，议论纷纷，话题都围绕着陆怀瑾那首诗。
有人在品味诗句的精妙。
有人在猜测诗中的深意。
更多的人，则是在暗中观察赵给事中和谢文远的反应。
那两人的脸色，一个比一个难看。
就在这时，一个文人忽然惊呼出声。
“咦？我的诗......我的诗怎么了？”
众人循声望去，只见一个中年文人正捧着自己的诗稿，脸色大变。
他那首诗，原本写得工工整整，墨色浓黑。
可现在，纸上的字迹正在变淡。
不是褪色，是变淡。
像是一滴墨落在宣纸上，被水慢慢晕开，边缘变得模糊不清。
“这......这是怎么回事？”那文人惊慌失措，“我的诗，我的诗怎么会变成这样？”
他抬起头，四处张望，想要找到答案。