彪哥狼狈地离开玉石场口。
在场口五里之外，一间不起眼的歌厅。
门面破旧，招牌上的霓虹灯管坏了半边，
门口停着几辆豪车，与这破旧的门面格格不入。
包厢内，灯光昏暗，烟雾缭绕。
刘永年坐在沙发上，手里端着一杯红酒，慢悠悠地晃着。
他五十出头，
穿着一身深灰色的中山装，头发梳得一丝不苟，
戴着一副金丝边眼镜。
乍一看像个退休的老教师，或者某个单位的领导干部。
但那双眼睛。
那双眼睛狭长，眼尾微微上挑，
瞳仁里透着一种说不清道不明的阴冷。
看人的时候，像是在打量一件货物，又像是在看一个死人。
门被推开。
两个人架着彪哥，踉踉跄跄地走了进来。
彪哥被扔在地上，趴在那里，大口大口喘着粗气。
他嘴角还挂着血，胸口塌陷了一块，脸色惨白得像张纸。
刘永年低头看了他一眼，眉头微微皱起。
“怎么回事？”
他开口，声音不大，却透着一股让人心底发寒的冷意。