“另找地方吧。”工头摆手，“你干活慢，这我也就不说了。我是真怕你哪天扛着，一头栽窑口跟前。那时候，我们担不起这个责。”
陈文华把那把毛票攥实了。
“谢谢。”
工头转身要走，走了两步，又停下。
“小陈。”他回过头，“你识字，人也年轻。”
陈文华抬起眼。
“别老往我们这种地方凑了。这地方，是给没出路的人留的。你不一样。”
“换个地方，从头干起。”
说完，工头背着手，往工棚那头去了。
陈文华站在原地，捏着那把毛票。
他低头看自己这双手。十个指头肚的茧子，搭在皮上，黄硬。
新结的，还嫩。
……
陈文华骑着车，往城里蹬。
工头那句话在脑子里转，换个地方，从头干起。
说得轻巧。
他在心里嗤了一声。
换哪儿去呢？
劳动局已经把话挑明了。
国营单位不要他。临时工也不要他。
剩下这种不限政审的窑场煤场，里头只认一样东西，力气。