他往厂门外努了努嘴。
那几个收了工的老人，正三两往城里去。
有人扛着褂子，有人甩着膀子，脚下又快又稳。
走在头里那个，扯着嗓子招呼后头：“老张，今儿晚上还去不去，二两烧酒，一碟花生米。”
“去！”
笑声混着脚步声，远了。
“你看见没。”工头把烟从嘴上拿下来，弹了弹灰，“人家搬一天砖，收了工还能再去喝两盅。你呢？”
陈文华没吭声。
“你搬完连腰都直不起来。”工头瞄了他一眼，“我蹲这窑场二十年，什么人能干、什么人不能干，我一眼就瞧得出。”
“再干下去，不是我赶你走。”工头说，“是你自己把自己干趴下。趴下了，谁管？到时候这医药费……你出，还是我出？”
陈文华低着头。
“你现在走，”工头往地上啐了一口，“还省得我担这个责。”
这话堵得严实。
陈文华张了张嘴，没找着话往回顶。
陈文华默不作声。
工头瞧他这副样子，叹了口气。
他从腰里那个布兜里摸出几张毛票，数了数，又添了一张进去，一并塞到陈文华手里。
“这是你今天的工钱。”工头说，“我再贴补你一块。”
陈文华低头看那把皱巴巴的毛票。
“拿着，去买点药。手上那泡，腰上那块，都得治。别落下病根。”
陈文华捏着钱，喉咙动了动。