张紞抬头看着他，脸上的泥水顺着下巴滴落。
“殿下，臣服了。”
“服产量？”
“服大明的活路。”张紞放下番薯，朝朱允熥重重磕了三个头，“臣愿请调农学院，负责番薯推广。臣把这一季种明白，再回户部认罪。”
朱允熥看了他片刻，“准你兼任番薯推广总管，三年内不得离开种苗和粮仓。做得好，官复原职；做不好，回家养老。”
张紞叩首：“臣领命！”
就在这时，一声苍老、嘶哑、压抑到极致的哭腔，陡然响起。
“咱的……咱的爹娘啊……”
所有人猛地回头，看向声音的源头。只见朱元璋站在田埂上，手里捧着一个比他脸还大的巨型红薯。
这个杀人如麻、尸山血海里走出来的开国大帝，此刻浑身颤抖，那张布满皱纹和老年斑的脸上，老泪纵横。
他想起了濠州大旱，赤地千里。
他想起了为了活命，父母兄长被草草埋葬，连一口薄皮棺材都没有。
他想起了自己为了一个馊馒头，给地主下跪磕头。
他想起了无数个夜里，被活活饿死的乡亲们，在梦里对他伸出枯瘦的手。
“爹……娘……大哥……”
朱元璋抱着那颗沾满黄泥的红薯，像个无助的孩子，嚎啕大哭，哭声撕心裂肺。
“皇爷爷。”
朱允熥走到他身边，递上一方干净的白巾。
朱元璋没有接，他用那件洗得发白的粗布袖子，胡乱抹了一把脸上的泪水和鼻涕，通红的眼睛死死盯着朱允熥，声音沙哑：“那时候，地上连草根都叫人挖干净。咱爹娘没等到一口饱饭，咱大哥也没熬过去。”
“这东西......真能让百姓吃饱？”
“能。”朱允熥回答得很平静，“只要种苗握在朝廷手里，土地不被豪绅抢走，粮仓和税册有人盯着，三年之内，北方百姓便有一条活路。”