没有内侍通传，没有仪仗开路，只有一个人踩着湿冷的石阶，一步一步走近。
那脚步声沉稳而均匀，像是每一步都算好了距离和力道，既不会快一分显得急切，也不会慢一分显得迟疑。
文种认得这个节奏，他听了二十多年了，从会稽山的泥泞里听到姑苏城的朝堂上。
可今夜再听到这脚步声，他心底忽然泛起一阵说不清的寒意，像是有人在他心口凿开了一道缝，冷风正从缝隙里呼呼地往里灌。
殿门被人从外面推开了。
夜风裹着湿冷的雨气涌进来，卷起案上摊开的竹简边角，发出一阵细碎的响动。
文种抬起头，望着那道立在门边的身影。
越王勾践一身玄色龙纹朝服，衣摆被雨水沾湿了一截，沉沉地坠着，像是浸了铅水。
他身姿挺拔，站在门槛外。
昏暗的烛火落在他脸上，映出一双晦暗幽深的眼眸，连一丝旧日的余温都找不见了。
文种缓缓站起身。
他的膝弯有些发僵，不知是坐久了还是别的什么原因，撑了一下案沿才站稳。
他整了整素色朝服的衣襟，躬身行了一礼，脊背弯得极低，声音平稳却压不住那一丝微不可察的颤抖。
“臣，文种，拜见大王。”
勾践缓步走入殿中。
雨水沿着他的袖口往下滴，在地砖上留下一串细碎的水痕。
他站定在案前，目光扫过案上摊开的兵书，又扫过文种低垂的眉眼，面上看不出喜怒。
“少禽，寡人有一事，想问于你。”
文种垂首，喉间微微发紧。
“大王请讲，臣知无不言。”
勾践负手而立，目光落在殿外浓稠的夜色里。