倒计时的光粒又跳了一下。
从“二”变成“三”。
最后一息。
第三束光点亮起来的瞬间，苏清晏动了。
她抬起手，把那团“星屑墨汁”往前一推。墨汁在空中划出一道淡蓝色的弧线，慢悠悠飘向沈砚。与此同时，沈砚周身的“记忆灰烬”也开始往中间聚拢。
两团东西在半空撞在一起。
没有声音，但沈砚脑子里“轰”的一声巨响——
星屑墨汁是冷的，冷的像冬夜的星空。记忆灰烬是烫的，烫得像刚熄灭的炭。冷和热撞在一块，没有互相抵消，反而开始交融，旋转，最后搅成一团全新的东西。
一团……说不清颜色的墨。
你说它是蓝的，它里面又透着灰白。你说它是灰的，它表面又浮着星点的银光。最奇的是，这团墨在“呼吸”——一胀一缩的，像颗心脏。
“接笔！”苏清晏喊。
那支一直悬在空中的光笔“嗖”地飞过来，沈砚一把抓住。笔杆还是温的，握在手里沉甸甸的，像握着一截骨头。
沈砚蘸墨。
笔尖插进那团交融墨汁的瞬间，整支笔剧烈震颤起来！沈砚差点没握住，虎口震得发麻。他能感觉到，墨汁里有苏清晏的记忆——那些温暖又破碎的片段；也有他自己的记忆——那些沉重又滚烫的过往。
还有……还有别的东西。
一丝丝，一缕缕，从四面八方汇聚过来的，成千上万人的期盼、恐惧、希望、不甘……
万民的夙愿，还在。
沈砚深吸一口气，双手握笔，笔尖对准了空白书页的第一行。
写什么？
书名？年号？还是什么大道理？
都不是。