像幼狼。
像刚出生三天、眼睛还没睁开的幼狼，被人从母狼怀里拎出来，摔在雪地里。那声音细细的，尖尖的，带着血泡，一声一声，敲在每个人心口上。
温晚舟不哭了。
她张着嘴，袖口里的银票飘飘扬扬往下掉，自己都没察觉。
霍斩蛟握刀的手猛地一紧。
"这声音……"他喉结动了动，"我小时候听过。"
沈砚心里咯噔一下。
乱葬岗。母狼。七岁的孩子在狼窝里啃了三年生肉。这事儿，他听霍斩蛟喝醉时漏过半句。
刀背上的白狼图腾睁开了眼。
红点。
它冲着霍斩蛟，又叫了一声。这一声不是呜咽了。是嚎。是那种隔着三层云、五十里地，母狼站在山头上找孩子的嚎。
霍斩蛟单膝跪了下去。
他把头埋在那只纸臂上，黑甲的缝隙里，渗出来的不是血。是水。
没人说话。
连云海都静了。
刀鸣声一波一波荡出去，把翻涌的云层荡开了一条直通地底的路。路尽头，黑沉沉的雾里，慢慢浮出一个轮廓。
一口棺。
黑棺。
棺盖是开着的。一只穿着战甲的脚，从棺里踩出来，踩在云面上。战甲上全是血锈，血锈结成痂，痂底下露出一张张极小的人脸，人眼是闭着的，像在睡。
李烬。
他就那么从棺材里站了起来，一身甲胄像从血池里捞出来的。他身后跟着成百上千的俑，陶土的，木的，骨头拼的，每一张脸上都蒙着一层死人皮。