暮色是从山脊线开始溃退的。
不是一寸一寸沉下去，是整片天空同时失去颜色——深蓝、黛紫、墨青，像被一只无形的手依次拧熄的油灯，一盏接一盏，快得让人来不及眨眼。
楼望和站在矿洞口，背对那盏七十三年的光。
秦九真在他身后三步，手机屏幕的微光映着她紧绷的下颌线。
“发出去的消息全被拦截了。”她的声音压得很低，“不是信号屏蔽，是有人把这一带对外联络的基站切了。”
楼望和没回头。
“多久了？”
“一刻钟。”秦九真顿了顿，“你搬最后那块石头的时候。”
楼望和记得。
那时他正把那块脸盆大的岩块从碎石堆上掀开，手腕被锋利的矿渣划出第二道口子。血顺着手掌流进石缝，他听见身后秦九真低低骂了一句什么。
他以为是蚊虫。
原来是信号。
“夜沧澜的手笔。”他说。
不是疑问。
秦九真没有应。她低头看手机屏幕，那格永远转不完的加载圈，像一双合不上的眼睛。
“九里之外还有一格微弱信号，”她把手机举高，旋转方向，“像是从老坑矿东北侧那片野林子里传出来的。”
楼望和顺着她示意的方向看去。
暮色四合，山林已沉入浓稠的青黑。那片野林子贴着山腰绵延，像一道被遗忘的旧伤疤。
“能发出去吗？”
“发不出去。”秦九真说，“但能收。”
她把手机屏幕转向他。