楼望和没有翻页。他把手从册子上拿开，退后一步，把位置让给沈清鸢。
沈清鸢站了一会儿，才伸出手，翻到了最后一页。
那一页上只有三行字。不是小楷，不是行书，是用手指蘸着血写的。字很大，歪歪扭扭，有些笔画已经模糊了，像是写的人在流泪。
“清鸢。爹没用。玉佛给你。好好活着。不要报仇。”
“不要报仇。”
下面还有一行，最小，最模糊，像是写到最后已经没有力气了。
“也别记恨你娘。她走的时候，还在喊你的名字。”
沈清鸢把那本册子合上了。
她合得很轻，像是怕吵醒什么。灯笼里的蜡烛终于烧尽了，房间里只剩下大案上那盏煤油灯的光。那光很黄，照在她脸上，把她的影子长长地投在背后的书架上。
“不要报仇。”她说。
她的声音里有一种很奇怪的东西——不是愤怒，不是悲伤，是一种比两者都更深的，被压了二十年的疲惫。
“他让我不要报仇。”她又说了一遍。
然后她笑了。那种笑，比哭还让人难受。
“可他不知道，我从来没想过报仇。”
楼望和看着她。
“那你想的是什么？”他问。
沈清鸢沉默了很久。久到楼望和以为她不会回答了。
然后她说：
“我想知道为什么。”
“为什么一块玉，会让人杀人。”
“为什么那些纹路，会让人发疯。”