他迈步跨过门槛。
门后是一座圆形的石室。
石室直径约莫五丈，穹顶高不见顶，只有无边的黑暗向下倾压。地面铺着整块青石，石面打磨得光滑如镜，倒映着穹顶某个看不见的光源。
室中央立着一座石台。
台上搁着一只鼎。
这只鼎与沿途所见都不同。不是青铜，不是陶土，是一整块青玉雕成。玉质温润如凝脂，在黑暗中泛出淡金色的微光。鼎腹浑圆，三足修长，双耳高耸，耳廓上各趴着一只拇指大的玉螭，正昂首望向穹顶的黑暗。
巴刀鱼走近三步。
玄龙玉骤然狂跳。
不是示警，是共鸣。
他胸口两枚玉佩同时发出清越的嗡鸣，那道游龙形光痕从玉中一跃而出，绕着玉鼎盘旋三匝，一头扎进鼎腹。
鼎腹亮起。
不是灯光，不是玄光，是灶膛里新柴燃起的第一簇火。
那火没有温度，没有烟，只是静静燃烧在三千年的黑暗里，将玉鼎映照得通体透明。
鼎腹内壁刻着密密麻麻的文字。
巴刀鱼俯身去看。
不是古篆，不是今文，是一种他从未见过的符号——像刀痕，像灶膛里的炭枝在泥地上随手划出的轨迹，像某个不识字的老人用尽余生，将他毕生领悟的厨道一笔一笔记在唯一能留存的器皿上。
他看不懂。
但他看得懂火。
那簇从玄龙玉中跳出的火，正顺着鼎腹内壁的刻痕缓缓游走，像溪水流经干涸千年的河床。所过之处，符号逐一亮起，不是金色，不是翠色，是灶膛里劈柴燃烧时最普通的橘红色。
巴刀鱼闭上眼。
他将掌心贴上鼎腹。