朱棣勒马而立，他身后，是北平城内所有叫得上名号的将领，黑压压一片，无人出声。
他们都在等。
远方的地平线上，一列车队扬起的烟尘，由小及大。
朱棣的心跳，漏了一拍。
他催动胯下战马，缓缓向前。
车队停下，车帘掀开。
徐妙云一身风尘，脸上还带着未曾洗净的灰痕，可当她看见那个熟悉的身影，整个人都松弛下来。
她扶着车辕，走了下来。
朱高煦和朱高燧一左一右地跟在她身后。朱高煦的肋下还缠着厚厚的绷带，血迹渗透出来，但他站得笔直，满身血气，那股子狠劲还没从骨子里退去。
朱棣翻身下马，一步步走过去。
他没有说话。
这个纵横沙场，杀人如麻的铁血王爷，只是伸出双臂，将那个清瘦的女人，和两个已经比她还高的儿子，一同揽进了怀里。
他抱得很用力，手臂上的肌肉虬结，恨不得将三人揉进自己的骨血里。
朱高煦的身体僵了一下，随即放松下来。他把头埋在父亲宽阔的胸膛上，那股熟悉的，混着汗水与铁锈的气息，让他紧绷了数日的神经，彻底垮了。
他哭了。
没有声音，只有肩膀在控制不住地抖动。
朱棣一只蒲扇般的大手，重重地按在朱高煦的后脑勺上，另一只手，则紧紧握住徐妙云冰凉的手。
他眼眶泛红，嘴唇翕动，千言万语，最后只化作沙哑的两个字。
“回家。”
燕王府，内堂。
炭火烧得很旺，驱散了所有人身上的寒意。