一片寂静。
她能听见自己的心跳，咚咚，咚咚，像在撞鼓。也能听见门外的呼吸声，很轻，但确实存在。一墙之隔，他在门外，她在门里。
时间像是凝固了。
不知过了多久——也许只有几秒钟，也许有几分钟——门外传来敲门声。
咚，咚咚。
三下。不轻不重，彬彬有礼。
林微言深吸一口气，走到门边，拉开了门。
阳光涌了进来，有些刺眼。她眯了眯眼，看见沈砚舟站在门外，身后是那个穿中山装的中年男人。
“林老师，”沈砚舟开口，声音低沉，带着一种公事公办的疏离，“这位是国图古籍部的张主任，张明远先生。张主任，这位就是林微言，林老师。”
“林老师，久仰久仰。”张明远上前一步，伸出手，笑容温和，“早就听说书脊巷有位年轻的修复高手，今日一见，果然名不虚传。”
林微言和他握了手，手心有些汗湿：“张主任过奖了，里面请。”
她侧身让开，两人走进来。
沈砚舟走在最后，进门时，他的目光在她脸上停留了一瞬。很短，短到林微言以为是自己眼花。可那目光里的温度，却真实地烫了她一下。
“书在里间，”她引着两人往里走，“刚拆洗完，正在补字。”
修复室里，那本《花间集》摊在长案上，旁边摆着各种工具。张明远走过去，俯身细看，一边看一边点头：“好手艺。这纸页黏连得这么严重，能分开而不伤纸，不容易。这补字……是刚补的？”
他指着那个“愁”字。
“是，”林微言站在他身边，“用的明墨，仿的万历本《花间集》的笔意。张主任您看，有没有什么问题？”
张明远从公文包里掏出放大镜，凑近了仔细看。看了半晌，直起身，赞叹道：“几乎看不出是补的。林老师，你这手‘接笔’的功夫，是跟谁学的？”
“跟我祖父，”林微言说，“他老人家修了一辈子书，我从小跟着看，慢慢就会了。”
“家学渊源，难怪。”张明远收起放大镜，看向沈砚舟，“沈律师，你这本书，找对人了。整个北京城，能把这书修到这个程度的，不超过五个。林老师是其中最年轻的，也是功夫最扎实的。”
沈砚舟站在窗边，闻言点点头：“张主任推荐的人，自然是好的。”