放眼望去，村外那几十亩地里，金黄色的麦浪在风中翻滚。
这天清晨，全村的人都聚集在了地头上。
没有人说话，连最调皮的孩童都被大人死死捂住嘴巴，生怕惊扰了这一地金黄。
林牧拿着镰刀，站在最前面。
他深吸了一口气，弯下腰，镰刀贴着根部，用力一拉。
“唰！”
一把金黄的麦子被他攥在手里。
这是第一把麦子。
他直起腰，把麦子举高。
人群中，一个拄着拐杖的老人颤巍巍地走了出来。
他伸出干枯如树皮般的手，哆哆嗦嗦地摸着那饱满的麦穗。
浑浊的眼泪瞬间决堤。
老人扑通一声跪倒在地，抓起一把麦田里的土，死死攥在胸口。
“整整十年了！”
“平安村……终于又种出来粮食了！”
老人的手死死抓着泥土，浑浊的眼泪砸在干裂的手背上。
他仰起头，死死盯着林牧，突然双膝一弯，重重地磕了下去。
“林牛，你成功了！”老人的声音嘶哑得像砂纸摩擦，带着压抑不住的狂喜。
“大家伙儿……谢谢你啊！”
林牧立刻弯腰，双手架住老人的胳膊，硬生生将他托了起来。
“是我们成功了。”林牧看着老人的眼睛，一字一顿地说。