周宇站在一旁，盯着屏幕上那个满脸泥水、拍手大笑的疯子，
头皮阵阵发麻。
读了二十年书，自诩学富五车。
今天，竟被一篇高中生作文给上了一课，脸都被打肿了。
“不过……”
南大教授推了推眼镜，神色变得古怪，
声音压得很低：
“老陈，你确定这是高中生写的？
这遣词造句，这老练到毒辣的讽刺手法……
我怎么感觉像是哪个国学大师披了个马甲来炸鱼塘的？”
这话一出，空气再次凝固。
确实。
现在的孩子，要么被爽文带偏，要么是一股应试八股味。
能写出这种半文半白、韵味醇厚文字的人，
没个几十年浸淫的老作家，根本不可能。
“该不会是……抄袭吧？”
角落里，有人小声嘀咕了一句，声音不大，却像颗炸雷。
“或者是抄了哪本失传的野史笔记？”
“毕竟这年头为了拿奖，用什么招的都有。枪手？代笔？”
陈敬之的脸色骤然沉了下来。
他死死盯着屏幕上那串代表考生身份的冰冷条形码，眼神复杂。