他写的是“和”，是“美”，是世家子弟眼中的盛世余晖。
而林阙写的，是“病”，是“痛”，是底层挣扎出的血色冷笑。
“这就是……血肉吗？”
许长歌握紧了拳头。
他意识到，在林阙这种近乎冷酷的社会观察面前，他的文字苍白如纸。
江城一中教室内。
沈青秋读完了最后一个字，缓缓转过身。
她没有评价，只是静静地看着后排那个正百无聊赖转着水笔的少年。
全班同学也齐刷刷地转过头。
那是一种极其复杂的眼神。
崇拜中夹杂着一丝恐惧，熟悉中透着巨大的陌生。
他们突然觉得，坐在后排的那个林阙，身体里似乎住着一个历经沧桑、看透世俗的老灵魂。
“林阙。”沈青秋开口了，声音有些沙哑。
“说说吧，你写这篇文章的时候，想的是什么？”
林阙停下转笔，看着窗外刺眼的阳光，随口答道：
“我没想太多。
只是觉得，如果把那件长衫脱了，换上现在的西装，
这故事……其实每天都在发生。”
……