三十支笔同时停在纸面上。
有人的笔尖戳出一个墨点，有人的橡皮捏得变了形。
这个问题犹如一块巨石，精准砸在三十名天才的心头。
陈嘉豪张着嘴，准备好的满肚子赞美之词全卡在了喉咙眼。
许长歌指尖夹着的铅笔停在半空，眉头瞬间皱起。
唐荷低头看着桌面，眉心压出一道浅痕。
袁宁宁翻开自己的笔记本，笔尖落在纸上，却没有写下去，只在纸面戳出了一个小黑点。
他们读过。
他们被击中过。
他们甚至可以写出漂亮的读后感。
可许正青这个问题，直接绕开了感动，撞进了作家的选择里。
为什么不喊疼？
刚才还高谈阔论的众人，此刻面露羞愧。
他们发现自己只看到了表层的贫穷与苦难，却根本没看透作者在文字背后那种极其残酷的克制。
许正青没有等他们回答。
他翻开书。
纸页翻动的声音清晰得有些刺耳。
书页停在一处夹着蓝色便签的位置。
“你们看这一段。”
他的声音平稳。
“孙少平去拿饭，作者没有写他多么痛苦，没有写他内心多么自卑，也没有让旁人站出来羞辱他。”