书房里的空气沉了下去。
许正青的目光落在林阙脸上，那是一双看了半个世纪文章的眼睛，
见过太多天才的灵光一现，也见过太多少年的故弄玄虚。
许长歌坐在侧边，呼吸放得极轻。
他手指搭在膝盖上，一动不动。
林阙没有立刻开口。
他知道许正青在等什么。
不是一个漂亮的回答，是一个经得起推敲的来路。
“许老，我确实没有师承。”
林阙的声音平稳，语速不快，
每个字从嗓子里出来都带着一股沉在底部的分量。
“您在课堂上问的那些关于底层叙事的问题，
包括您今天请我来这里的真正原因，大概都指向同一件事。”
他看着许正青。
“您觉得一个十七岁的孩子，不应该有这种眼睛。”
许正青没有否认。
他端着保温杯，拇指在杯盖上轻轻摩挲了一下，等着。
林阙往椅背上靠了半寸。
“小的时候我家住在江城老城区。
不是那种开发过的仿古街，是真正的老巷子。
路面坑洼不平，下过雨之后砖缝里全是泥水。”