薛弘川问：“你不写判词，死者怎么办？家属怎么办？那些在等一个说法的人怎么办？”
林阙答：“他们等的公道，应该由真实的证据和完整的程序来给，不应该由一个写故事的人用一句话来代替。
我可以写出等待的重量，但我没有资格替等待画上句号。”
薛弘川再问：“如果永远等不到呢？”
林阙答：“那这个‘永远等不到’本身，就是最应该被写进故事里的东西。”
叶晞的拇指在这句话上停了五秒。
她把这段对话又读了一遍。
车窗外，浦东的高架桥在两侧飞速后退，
阳光从桥墩的缝隙里一闪一闪地打进车厢，在她的手背上留下明灭不定的光斑。
她把页面滑到最底部。
公告的落款处盖着华夏青年文学出版社那枚拇指盖大小的篆体印章，旁边是编审委员会全体成员的签名。
七个名字，每一个拿到文学圈里都能让半个行业的人站起来。
叶晞退出页面，切回微信聊天界面。
林阙最后发的那两个字还挂在屏幕上。
“有了。”
她盯着这两个字看了几秒，嘴唇动了动，最终只打了一行字发过去。
【在逃贝多芬】：“我刚才问了那么多话，你是不是一开始就在憋着笑？”
对面很快回了。
【木欮】：“没有。”
停了两秒。
【木欮】：“没有那么早。”