“这就是影视圈说的高概念。一句话，能让投资人掏钱。”
他竖起第二根手指。
“第二，强情节。
小说可以写一个人坐在窗前想三页纸，影视不行。
每一场戏都得有事发生，有人要做选择，有东西要付出代价。
观众手里拿着遥控器，你五分钟不给他钩子，他就换台了。”
“第三，视觉奇观。”
郑予川把手收回来。
“制片人拿到本子，脑子里过的是这场戏能不能拍、要花多少钱、拍出来够不够抓眼睛。
一座被大雾吞掉的港口城市，这是画面。
一个老工人在厂区里打拍子，这是文学。”
他看着周围的人。
“《秦腔》写得好不假，但你把它交给一个制片人，他第一个问题会是什么？”
桌上没人说话。
“他会问，卖点在哪？”
郑予川自己答了。
“这话听着俗，可这就是这个行业吃饭的规矩。”
后排那个大四男生慢慢坐直了。
“学长的意思是……文学写得好，跟卖得出去，是两码事？”
“文学天赋再高，也不能直接换成商业变现的能力。”
“青蓝那帮人确实强，强在纯文学。