可一旦好转一点，他又会重新拿起那根铁棍，继续磨。
日复一日。
夜复一夜。
周浩宇的头发渐渐长长了，胡茬也冒了出来，衣衫在日晒雨淋中破成了碎条。
他变得越来越像野人。
动作却始终没有变过。
又是不知道多少天过去，他的手上长满了厚厚的老茧，指甲里塞满了铁屑和石粉，皮肤粗糙得像砂纸。
他的背开始佝偻了。
头发从花白变成了全白。
脸上的皱纹一道接着一道，像是被刀刻上去的。
他老了。
老得连站起身都要扶着巨石喘上半天。
但他还在磨。
累了就唱。
直到有一天。
周浩宇已经老得不成样子了，佝偻着背，枯瘦的手握着那根已经磨得极细的铁棍，动作慢得像是在挪动一座山。
每一次摩擦都伴随着粗重的喘息。
他感觉自己快要撑不住了。
意识都开始模糊，眼前的巨石都变得影影绰绰。
但他的手还在动。
就在这时，一道声音从石头里传了出来。